Hay días en que me crece el deseo
y pierdo el gusto por vivir en manada.
Esos días mataría al hombre que me viste
y al enano mental que me hace los discursos
porque el verbo ha ido escondiendo tantos
y tantos animales anhelos,
que siento que esto no lo endereza ya
sino la nada.
Hay días en que para vestirnos de don nadie
debemos casi meternos enteros
en la particular caja de Pandora,
encerrarnos adentro
y dejar que un espectral monigote
vaya herido y doblado
por el peso de la llave.
Hay días en que me sueño finado
pero libre de confines ya
al ver volar mis cenizas
cual mariposas entre los campos.
Y esos días, no me curan del mal sino tus poros,
tus tibias humedades, tus recodos,
oír registros prohibidos y gemidos,
sentir que clavas tus uñas en mi espalda
para injertarme unas alas.
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